Quelques milliers de ratés pour comprendre que les masochistes ont de l'avenir.
Un océan de cravates pour cravacher sur l'avenir.
Un océan de cadavres pour cracher sur l'avenir, pardon.
Un océan de cadavres flottants pour flageller le futur...
L'enfant est le père de l'adulte, ou sa mère, ou les deux.
Un grand flux d'espèces dans l'évolution des krachs naturels
Et une conscience ballotée par les dangers de mort qui naissent spontanément en foules d'entre les interstices de l'impensé pour s'insérer entre les cellules d'un corps, social, bientôt disloqué...
Fouette ton avion cocher !
Coché, crocheté, crocs jetés par le sourire vide des crocodiliens des millénaires anciens...
Petit consommateur perdu dans le sperme économique de la baleine boursière...
Perçu dans la globosphère... Tu t'éblouis...
Peut-être...