Clope. Balcon. Erable. Lampadaire. Eclairage orange. Ambiance dans les feuilles de la canopée bercée le souffle. Mon regard. Béton.

La pensée poind, elle naît :

S'il y a pauvreté artistique du contexte de vie, selon Rilke elle ne peut exister que dans le regard du poète, alors

Le monde est une oeuvre d'art.

Et mon coeur est milliardaire.

Alleluïa :)

Et je ne sais si un cyborg aurait écrit cela.