Il s'est déchiré la page du visage
De son livre à corps ouvert
Froissé jusqu'à la dernière page
Par un léger courant d'air .

Juste quelques mots déplacés
Restés sur les lignes en équilibre
Qu'est-ce qui l'a pris de s'émietter
L'histoire était encore lisible !

Elle recompose pour le lire
Les phrases au vent toutes envolées
Ce roman éparpillé, sans titre
De cet homme à déchiffrer sur papier.

Et si les phrases sont à l'envers
S'il manque un doigt à une main
S'il s'écrit tout de travers
Elle le devinera jusqu'au point.

Extrait de ( Le fil Bleu, par Elisa Huttin)

Avec mes remerciements pour ton aimable autorisation :)